Un libro deshojado en el jardín

 

Y al final 

perderá todas sus hojas

quedará su lomo expuesto

sin pelaje que lo abrigue

Miro por la ventana

hacia el cementerio de hojas

cadáveres amarillos en el jardín

Sus ramas desnudas

son las venas abiertas

del desasosiego

Un libro no puede 

hacer crecer 

sus páginas de nuevo

reescribirse como si

su primera hoja

fuera un lienzo en blanco